Vingt ans après.

Sur une petite route de montagne entre la France et l’Italie, une voiture de sport, rouge et chère, roule vite, très vite. Deux cents mètres plus haut, une herse installée en travers de la route, vingt gendarmes, français, armés de pistolets-mitrailleurs, protégés par des gilets pare-balles, interdisent le passage. La voiture freine violemment pour s’immobiliser à moins d’un mètre du premier fonctionnaire qui salue, militairement :

— Contrôle d’identité. Veuillez couper votre moteur et présenter vos papiers ainsi que ceux du véhicule.

Sous le bras gauche du conducteur, un holster, dans le holster, un pistolet automatique de fort calibre, chargé. Sa main s’en approche, et, calmement, avec un grand sourire, le regard plongé droit dans les yeux du gendarme qui n’esquissera pas même un geste, il tire de sa poche intérieure une carte tricolore qu’il paraphrase simplement en ces termes :

— Commissaire divisionnaire Vaquette, un problème brigadier ?

Et ça m’amuse encore.