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Tous, ou presque, vivent la vie qu’on
leur écrit d’avance (je sais, c’est banal de le
dire), j’ai la faiblesse d’aimer les autres, les rares,
les trop rares, qui brisent, qui cassent leur jouet, et, si cela ne
donne naissance qu’à un tas de débris, un feu
violent, destructeur et bref, tant pis, même si un tel gâchis
me désespère au-delà de tout. (Je gagne toujours à la fin, chapitre 24 : Vaquette baise
pas les vieilles.)
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